Sonntag, 5. Dezember 2010

Florian Arleth - Mailand (Prosagedicht)

Mailand

Mich vor unliebsamer Arbeit drückend
                                        schaute ich das Fußballderby Mailands
                                                                    über einen arabischen Internetstream
                                                                                                                    ohne Ton.

Und wie sich da
         Minuten vor Anpfiff
         in eisiger Stille
         gleich Soldaten kurz vor einer Schlacht
                     rote und blaue Uniformen regungslos gegenüberstehen,
                                     wie der tätowierte Materazzi mit dem Irokesenschnitt
                                                                      sich mehrmals bekreuzigt,
                                     und der harte kindergesichtige Rumäne
                                                                       seinen Helm festschnallt,
                                     der bärtige, tretende Gattuso und
                                     Slatan Ibrahimovic,
                                                 stolze Adlernase und das lange Haar offen,
                                     voller Verachtung den Gegner anstarren,
da kommt mir das Ganze
      nicht mehr wie ein Spiel vor.

Und ich lenke mich von zu viel Drama ab,
               denke an den weißen Dom,
               wie er ruhig und erhaben in der Nacht liegt,
               ganz so wie Mark Twain ihn
                              vor mehr als einem Jahrhundert
                              vorgefunden haben muss.
                                                      Als noch keine Betrüger
                                                      Schwärme von Touristen belagerten
                                                      und noch kein buckliger Krüppel
                                                              mit Krücken und Brasilientrikot,
                                                              das pechschwarze Haar lang im bulligen Nacken,
                                                              der Oberkörper gestählt von Jahren der Gehhilfen,
                                                              vor der Kirche stand
                                                              und einen Ball jonglierte,
wie an einem Apriltag vor drei Jahren.

Und als Ibrahimovic nun von Materazzi
               auf Kosten eines Elfmeters gefoult wird
                                    und ihn anschließend verwandelt,
                                                                           da frage ich mich,
                                                                                                 ob der Bucklige
                                                                                                 den schwachen Schuss gehalten hätte.

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